林正豪踩在木地板上，每一步都发出嘎吱嘎吱的声响。他走得很稳，步伐均匀，手电筒的光束从左到右扫过走廊两侧的房门。他得去三楼清点明天国宴要用的餐具和布置器材，这是今晚最后一项工作。
走到楼梯口的时候，他停了一下。
楼梯是红色的。
不是那种普通的红漆，而是一种深沉得近乎凝固的暗红色，像是某种液体干涸之后的颜色。楼梯从一楼盘旋而上，在每一个转角处都吞掉手电筒的光。楼梯口拉着一条黄色的封锁线，上头写着“生人勿入”四个字，大概是之前哪个部门贴的，因为年久失修，封锁线已经耷拉下来，在空气里微微晃动。
林正豪想起网上那些传说——晚上走进那个封锁的红色楼梯，千万别回头。
“呵。”他笑了一声，弯腰钻过封锁线，踩上了第一级台阶。
红色楼梯很窄，每一级台阶的高度都比普通楼梯要高一些，走起来不太舒服。林正豪的手电筒照着前方，光束在台阶上投下一圈光晕，他的影子被拉得很长，歪歪扭扭地贴在墙壁上。墙壁上的漆皮已经斑驳了，露出下面灰黑色的水泥，手电筒的光扫过去的时候，那些斑驳的痕迹看起来像是某种文字的笔画，又像是干枯的藤蔓在墙上蔓延。
二楼转角处有一扇窗户，窗户外头是后花园的方向。林正豪瞥了一眼，窗外黑漆漆的，什么都看不见，但他的手电筒光在玻璃上映出了自己的脸——苍白的、面无表情的脸。他继续往上走，脚步声在狭窄的楼梯间里回荡，听起来不像是一个人。
到三楼的时候，他听见了一个声音。
很轻，很细，像是有人在很远的某个房间里说话，又像是风穿过某个缝隙时发出的呜咽声。林正豪停下脚步，侧耳听了几秒，声音消失了。
“老建筑的通风管道。”他对自己说，把这种感觉归类为百年老屋的正常现象。
三楼的走廊比一楼窄得多，天花板也矮了一些，走在里头有一种被什么东西压着的感觉。走廊尽头的角楼就是他的目的地——那里存放着明天宴会要用的部分餐具和高脚杯，他得清点数目，确认没有破损。
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林正豪走过几扇紧闭的门，每一扇门后面都是一片寂