“走吧，”他说，“去把器材确认完。然后回家。”
“豪哥，你……你还好吗？”
“我没事。”
他说谎了。但他不想让小陈知道——在刚才那一瞬间，当他站在楼梯口、感觉到背后的气息的时候，他没有害怕。他感受到的是一种巨大的、无法承受的悲伤，像是一片海，从四面八方涌过来，把他淹没。那种悲伤不属于他，是她的。八十年的等待、八十年的孤独、八十年的不肯离去，全部浓缩在那一个瞬间，全部灌进了他的胸口。
他现在还觉得胸口闷闷的，像是被什么东西压着。
两个人走向值班室。林正浩走在前面，小陈跟在后面。走廊很长，日光灯一排一排地亮着，把他们的影子投在地板上，一前一后，一长一短。
走到值班室门口的时候，林正豪停下来，回头看了一眼走廊。
走廊尽头，东侧楼梯口的方向，那盏灯又开始闪了。一明一暗，一明一暗，像是一只眼睛在眨。
他转过头，推开了值班室的门。
门打开的瞬间，他看到了一样东西，让他整个人钉在了原地。
值班室的桌上，那尊小陈带来的妈祖像，被人转过来了。原本它面朝门口，现在它面朝墙壁，背对着门。妈祖像的底座下面压着一张纸条，纸条上写着一行字，字迹很工整，像是用毛笔写的——
“お帰りなさい。お待ちしておりました。”
欢迎回来。我一直在等您。
林正豪拿起那张纸条，翻到背面。背面也有字，只有一句——
“次は、嘘をつかないでください。”
下次，请不要说谎。
他把纸条折起来，塞进口袋里。
小陈站在门口，手里紧紧攥着那串佛珠，指节都泛白了。
“豪哥……妈祖像……是谁转过去的？”
“你觉得呢？”
“可是……可是妈祖像是神明欸！鬼怎么敢动神明的东西？”
林正豪没有回答。他走到桌边，把妈祖像转回来，面朝门口。然后他拉开椅子，坐下来，把手里的栀子花放在桌上，和妈祖像并排摆在一起。
白色的花瓣和慈悲的神像，在日光灯下静静地相互凝视。
“小陈，”他说，“你明天打电话给你阿嬷。”
“好。