咚。咚。咚。

一下，两下，三下。越来越快，越来越急，像是心跳，像是有人在下面捶打着什么，想要上来。

“豪哥！”小陈的声音拔高了，“地……地在动！”

林正豪感觉到了。脚下的土地在微微震动，不是地震的那种晃动，而是一种更细碎的、更密集的震颤，像是有什么东西在地下蠕动。草叶在抖动，土丘上的黄土在滑动，碎石在路上跳着细小的舞蹈。

他站起来，往后退了一步。

震动在他退后的瞬间停止了。像是有人按下了暂停键。草地恢复了平静，土丘不再滑动，碎石安静地躺回了原来的位置。一切都很安静，安静得像是什么都没发生过。

但林正豪知道，不是什么都没发生过。

他的血被这片土地吃掉了。这片土地尝到了活人的味道。那些埋在地下的东西，那些等了八十多年的灵魂，它们闻到了血的味道，它们醒了。

“走。”林正豪拉住小陈的手臂，转身就走。

他们没有跑，但步伐快得像是在竞走。两个人绕过营舍，穿过草地，走过石桥，经过那些在暮色里变成黑色剪影的老榕树。林正豪的手始终按在口袋里的铜镜上，铜镜是冰的，冰得像是刚从冰箱里拿出来的，那种冰冷的触感透过布料传到他的掌心，让他保持清醒。

他们推开玻璃门，走进主楼的时候，走廊里的日光灯闪了一下。

然后灭了。

整条走廊陷入了一片漆黑。

“靠北！”小陈的声音在黑暗里炸开，“停电？！”

林正豪掏出腰间的钥匙串，钥匙扣上挂着一个小小的LED手电筒，他按了一下开关，一道白色的光束切开了黑暗，照在走廊的大理石地板上。光束的边缘，他看到了不该看到的东西。

墙上那些日据时代的黑白照片，全部歪了。

不是普通的歪——不是倾斜，不是移位，而是一种诡异的、违反物理学的歪。照片里的人像是从相框里往外挤，脸贴在玻璃上，五官被压扁了，扭曲了，变成了一种不属于人类的表情。不是愤怒，不是悲伤，而是某种更原始的东西——饥饿。

那些黑白照片里的人，在看他。

用那种饥饿的目光。

“豪哥，”小陈的声音在发抖，但抖得很克制，像是拼命在压制着什么，“照片里的人……他们在动。”

林正豪看到了。那些黑白照片里的人，那些在白天看起来僵硬严肃的脸，在