他看了一眼后视镜。
台北宾馆在镜子里越来越小，越来越远，最后变成了一个小小的、白色的点，消失在晨光里。
他转回头，看着前方的路。
路很长，很长，一直延伸到太阳升起的地方。
而他，不再是最后一个走的人了。
因为那些不愿意走的人，终于都走了。
歌声越来越远，越来越轻，像是在慢慢地离开，像是有人在一辆渐行渐远的火车上唱歌，声音随着距离的拉长而变得越来越小，越来越细，最后变成了一根几乎听不到的、细细的丝线，在空气中颤动了一下，然后断了。
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安静了。
林正豪睁开眼睛。
他站在营舍外面的草地上。月光洒在他身上，把他的影子投在草地上，短短的、胖胖的，像一个普通的、三十四岁的中年男人的影子。
营舍的门在他身后关着。铁锁还在地上，躺在碎石里，一动不动。
小陈站在几步之外，手里捧着妈祖像，嘴巴张得可以塞进一颗鸡蛋。他的眼睛瞪得像铜铃一样大，脸上的表情像是看到了世界上最不可思议的东西——不是恐惧，而是纯粹的、彻底的震惊。
“豪哥……”小陈的声音像是从梦里传出来的，“你刚才……你刚才整个人在发光。”
“什么？”
“你刚才走进去之后，我在外面等了大概十分钟。然后那扇门——营舍的那扇门——自己开了。你从里面走出来，但是你不是用走的，你是用飘的。你的脚没有踩在地上，你浮在半空中，大概离地这么高——”小陈用手比了一个大约十公分的高度，“你整个人是白色的，不是衣服白，是你在发光，白色的光，像那种……像那种LED灯条，但是更柔和。然后你走到草地上，脚落地了，光就灭了。你就站在那里，闭着眼睛，站了大概一分钟，才睁开眼睛。”
林正豪低头看了看自己的脚。脚踩在草地上，草叶上沾着露水，湿湿的，凉凉的。一切都很正常。
“你确定你看到的不是幻觉？”
“豪哥，你刚才出来的时候，妈祖像在哭。”小陈举起手里的妈祖像。妈祖像的脸上，有两道湿湿的、亮亮的痕迹，从眼睛的位置一直延伸到下巴，像是泪痕。
林正豪伸手摸了摸妈