一个骑手的马，直接把头往地上撞，撞得满脸是血，骑手被甩出去老远，落在地上，半天都爬不起来。另一个骑手的马，往侧面的旷野里狂奔，骑手拉不住缰绳，被马带着越跑越远，最后变成了地平线上的一个小黑点。

可那些还在冲锋的骑手，已经什么都听不见了。

他们的耳朵早就被震聋了，眼睛被烟熏得只能勉强睁开一条缝，脑子里只剩下往前冲的本能。他们伏在马背上，用腿死死夹着马肚子，用手拍着马脖子，嘴里喊着已经听不见的驾。

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他们的马也在抖，也在怕，可它们也在跑，还在往前跑。

几百颗手雷，像雨点一样飞出去，落在那片铁灰色的潮水里，一朵一朵地炸开，像开在尘土里的黑色的花。

马在嘶鸣，人在嘶吼，铁片在空气里飞，泥土在空气里飞，血也在空气里飞。

那片原本势不可挡的潮水，终于慢了下来。

不是停了，是慢了。

最前排的骑兵，开始往两边分开，像水流撞上了河里的巨石。他们不再直着往前冲，而是绕开那片被手雷炸得坑坑洼洼的地面，想从两翼包抄过来。

可他们的动作，已经不像刚才那么利索了。

有的骑手伏在马背上，肩膀一抽一抽的，不知道是在哭，还是在喘。有的骑手手握着缰绳，手指僵在那里，像生了根，掰都掰不开。还有的骑手嘴唇不停动着，不知道在念叨什么，大概是在念爹娘的名字，或是家里妻儿的名字。

任弋看着那些冲过来的骑手。

他们的战马喘着粗气，嘴里的白沫顺着嘴角往下滴。他们的甲胄上，沾着泥，沾着血，有的还挂着同伴的碎肉。

可他们手里的长槊，依旧对着这边。他们的眼睛，依旧死死盯着这边。

那些眼睛里，有了新的东西。

不是杀气，是深入骨髓的恐惧。那种恐惧，藏在瞳孔的最深处，可他们用牙齿把它压住了，用拳头把它攥住了，用那句退了也是死的话，把自己死死绑在了马背上。

风卷着硝烟和血腥味，吹过旷野。

鼓声还在响。号角还在鸣。

这场仗，才刚刚开始。

一匹马的前腿被炮弹齐根炸断了，跪在地上，发出痛苦的哀鸣。背上的骑手被狠狠甩出去，脑袋撞在地上，歪成了一个奇怪的角度，再也没动过。