“为什么？”

林正豪走到门口，回头看了一眼值班室。妈祖像、佛珠、铜镜（已经碎成了几片，躺在桌上）、那朵已经干枯的栀子花、那包科学面的包装袋、那面铜镜的碎片在日光灯下反射着细碎的光。一切都很安静，安静得像是这栋楼终于睡着了。

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“因为她等的人，已经回来了。”

小陈愣了一下，然后懂了。他没有再问，拿起背包，把妈祖像和佛珠收好，跟在林正豪身后走出了值班室。

走廊很长，日光灯一排一排地亮着，照着他们的影子。两个人的影子投在地板上，一前一后，一长一短，像是两条平行的、永远不会相交的线。

但他们知道，有些线是会相交的。

红线。

白檀和栀子花的香味已经散了。走廊里只剩下空气清新剂的味道，那种化学的、人工的、没有任何感情的味道。林正豪走在前面，步伐很稳，鞋底在大理石地板上发出有节奏的声响。

走到东侧楼梯口的时候，他停了一下。

封锁线还在。“生人勿入”四个字在日光灯下显得无精打采，像是知道自己的使命已经结束了。封锁线上系着的那朵栀子花已经枯萎了，花瓣卷曲发黑，像一只小小的、紧握的拳头。

林正豪伸出手，把那朵枯萎的花从封锁线上取下来，放在手心里。花瓣在他的掌心里碎成了黑色的粉末，被从门缝里钻进来的夜风吹散了。

他看了最后一眼红色楼梯。

红色的台阶在日光灯下泛着暗沉的光泽，每一级都很安静。没有脚步声，没有香味，没有那个穿着白色和服的女人。只有楼梯，只有墙壁，只有八十多年沉默的历史。

他转过身，走了。

侧门打开的时候，夜风迎面扑来。七月的台北，凌晨两点半，空气里有一股淡淡的、潮湿的、混着青草和泥土味道的凉意。凯达格兰大道上空荡荡的，路灯把整条路照成昏黄色，远处有几盏红灯在闪烁，是某个大楼的警示灯。

林正豪站在大门口，抬头看着台北宾馆。

它在夜色里静静地矗立着，白色的大理石外墙在路灯下泛着一层柔和的光。两个老虎窗在屋顶上沉默地蹲着，圆形的窗户像两只眼睛，平静地看着他。没有恶意，没有敌意，只有一种安静的、像是感谢的目光。

小陈站在他旁边，也抬头看着那栋楼。