林正豪笑得更厉害了，笑到眼泪都流了出来。他用手背擦了一下眼睛，才发现那不是笑出来的眼泪——那是真正的、从心底涌出来的、带着温度和咸味的泪水。不是因为悲伤，而是因为一种巨大的、无法言说的、像是终于放下了什么重担之后的轻松和感动。

那些眼泪流了很久。

小陈没有再说干话。他安静地坐在椅子上，看着林正豪流泪，没有安慰，没有打扰，只是静静地陪着。他知道有些眼泪不需要安慰，只需要有人在旁边。

墙上的时钟滴答滴答地走着，指向凌晨两点十七分。

林正豪擦干了眼泪，深吸了一口气，站起来。

“走吧，”他说，“下班了。”

“真的下班了？不用再留到最后？”

“不用了。”

“为什么？”

林正豪走到门口，回头看了一眼值班室。妈祖像、佛珠、铜镜（已经碎成了几片，躺在桌上）、那朵已经干枯的栀子花、那包科学面的包装袋、那面铜镜的碎片在日光灯下反射着细碎的光。一切都很安静，安静得像是这栋楼终于睡着了。

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“因为她等的人，已经回来了。”

小陈愣了一下，然后懂了。他没有再问，拿起背包，把妈祖像和佛珠收好，跟在林正豪身后走出了值班室。

走廊很长，日光灯一排一排地亮着，照着他们的影子。两个人的影子投在地板上，一前一后，一长一短，像是两条平行的、永远不会相交的线。

但他们知道，有些线是会相交的。

红线。

白檀和栀子花的香味已经散了。走廊里只剩下空气清新剂的味道，那种化学的、人工的、没有任何感情的味道。林正豪走在前面，步伐很稳，鞋底在大理石地板上发出有节奏的声响。

走到东侧楼梯口的时候，他停了一下。

封锁线还在。“生人勿入”四个字在日光灯下显得无精打采，像是知道自己的使命已经结束了。封锁线上系着的那朵栀子花已经枯萎了，花瓣卷曲发黑，像一只小小的、紧握的拳头。

林正豪伸出手，把那朵枯萎的花从封锁线上取下来，放在手心里。花瓣在他的掌心里碎成了黑色的粉末，被从门缝里钻进来的夜风吹散了。

他看了最后一眼红色楼梯。