他跑到林正豪面前，停了下来。两个人之间的距离只有一步之遥。林正豪能看清他脸上的每一个细节——他的眉毛、他的眼睛、他鼻子旁边的一颗小痣、他嘴唇上的一道裂痕。
那个士兵伸出了手。
不是像之前那些门后面的影子一样，伸出一只瘦骨嶙峋的、像是在乞讨的手。而是一只完整的、健康的、带着体温的手。手掌朝上，手指微微张开，像是在等待另一只手放在上面。
林正豪伸出了自己的手。
他的右手。手指上缠着那条红线的右手。
两只手碰到一起的瞬间，房间里所有的油灯——不，只有一盏油灯，但那一刻它发出的光像是变成了一百盏、一千盏、一万盏——所有的光同时炸开了。不是爆炸，而是一种无声的、剧烈的、像是太阳在眼前升起的那种爆发。白光吞没了一切，吞没了榻榻米，吞没了墙壁，吞没了天花板，吞没了那些还坐着的士兵，吞没了角落里的枪和照片，吞没了八十多年的黑暗和绝望。
林正豪闭上了眼睛。
白光透过他的眼皮，在他的视网膜上留下了一片温暖的、橘红色的残影。他感觉自己的身体变得很轻，像是在水里，又像是在空中，又像是在一个没有重力、没有时间、没有任何束缚的地方。他感觉自己不再是站着的，而是在飘，在飞，在一个无边无际的、白色的、温暖的空间里漂浮。
他听到了声音。
不是一个人的声音，而是一百多个人同时发出的声音。不是哭泣，不是尖叫，不是叹息，而是一种——歌声。很老的、很旧的、像是从某个遥远的时代传来的日本民谣。旋律很慢，很柔，像是摇篮曲，又像是送别的歌。他听不懂歌词，但他听懂了旋律里的东西——那里面有故乡，有母亲，有稻田，有小时候在河边抓到的第一条鱼，有第一次穿上军装时的骄傲和恐惧，有在战场上看到的最后一抹夕阳，有在沉入黑暗之前想到的最后一个人的脸。
歌声越来越远，越来越轻，像是在慢慢地离开，像是有人在一辆渐行渐远的火车上唱歌，声音随着距离的拉长而变得越来越小，越来越细，最后变成了一根几乎听不到的、细细的丝线，在空气中颤动了一下，然后断了。
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