“全证世界本来就是‘以证取人’，”女士摊开手，“‘证’不过是把‘取人’的标准写在了纸上。你可以不考‘美女证’，但你要知道，那些考了的人，手里多了一张牌——哪怕这张牌上画的是陷阱。”
适应会中场休息时，林默去走廊透气，看到李薇也在。她正对着窗户补口红，动作熟练得像在执行程序。
“你也来了？”林默走过去。
“嗯，来听‘美女证权益解读’。”李薇抿了抿唇，镜子里的唇线刚好落在“标准范围”内，“我打算考中级证，需要指导证持有者的推荐信。”
“中级证要考什么？”
“除了笔试和实操，还要考‘危机公关’。”李薇放下口红，“比如被人质疑‘颜值造假’时，怎么用‘形象维护话术’回应；被要求参加不想去的推广活动时，怎么用‘权益条款’拒绝——说白了，就是教你怎么戴着枷锁跳舞。”
她看着窗外，社区的“证监机器人”正在给一棵歪了的树“矫正”，机器臂一点点把树干推直，直到符合“公共绿化基准线”。“你看那棵树，”李薇突然说，“它肯定不想被掰直，但不掰直，就会被判定‘影响市容’，直接砍掉。”
林默的心猛地一沉。
适应会最后，指导证女士给每个人发了一张“性别证附加权益清单”，其中“美女证”那页的末尾，用铅笔写着一行小字：“所有标准都是人定的，包括‘美’的标准。”
林默把清单折起来，放进证盒里。她想起周叔的儿子说的“多几张让人舒服的证”，突然觉得，“美女证”或许不是让人舒服的那种——它让人在镜子前焦虑，在扫描仪前紧张，在每一次微笑时都计算角度，可它也让李薇这样的人，在冰冷的规则里找到了一点生存的缝隙。
回家的地铁上，林默又走进女性专用车厢。这次她注意到，车厢的角落里坐着一个没挂“美女证”的阿姨，她的头发花白，脸上有很深的皱纹，正低头给怀里的孙子织毛衣。毛衣的针脚歪歪扭扭，不符合“公共手工制品规范”（要求针脚间距±0.1cm），但孩子抓着毛衣的样子，笑得很开心。
阿姨看到林默，举了举手里的毛线：“这是我用‘手工临时权限证’申请的线，颜色不太合规，但孩子喜欢。”
林默笑了笑：“很好看。”
“好看有什么用，”阿姨摇摇头，“不能考‘编织资格证’，只能自己家里穿穿