但镜子告诉他，那扇门就在那里。

开着。

等着他。

他放下了铜镜，抬起头，看向楼梯转角处的那面墙。

墙还是那面墙。斑驳的漆面，灰黑色的水泥，什么都没有。

他再次举起铜镜。

镜子里，那扇门还在。门缝里透出的昏黄灯光在镜面上跳动着，像一颗微弱的、即将熄灭的星。

他想起了小陈阿嬷说的话——“有些门只能开两次。第一次是缘分，第二次是慈悲，第三次就是执念了。”

这是第二次。

他收起了铜镜，放回胸前的口袋，然后转过身，面对楼梯。

楼梯上空空荡荡。

但他的手心里，多了一样东西。不知道什么时候出现的——在他看着镜子里的雪子流泪的时候，在他看着那扇神秘的门的时候——他的右手掌心，多了一朵栀子花。

不是枯萎的，不是泛黄的，而是新鲜的、洁白的、带着露珠的。花瓣上还残留着淡淡的香气，白檀和栀子花混在一起的味道，幽微而甜美。

他把那朵花举到眼前，看了一会儿。

然后他继续往上走。

走到三楼的时候，走廊里很暗。日光灯没有开，只有几盏紧急照明灯亮着，发出昏黄的、微弱的光。走廊的尽头，角楼的方向，似乎有什么东西在发光——一种幽幽的、淡蓝色的光，像是萤火虫聚在一起发出的光亮。

林正豪朝那个方向走去。

他的脚步声在走廊里回荡，听起来不像是一个人的。但他没有回头，也没有停下来。他一步一步地走，走到角楼的门口。

门是关着的。

但门把手上，系着一条红色的丝带。丝带的两端垂下来，在空气中微微飘动，像两条细细的、红色的蛇。

林正豪伸手去碰那条丝带。

手指碰到丝带的瞬间，丝带动了——不是被风吹动的那种动，而是像活的一样，像是一条真正的蛇，缠绕上了他的手指。红色的丝线在他的手指上绕了一圈，又一圈，又一圈，紧紧地勒进皮肤里，勒出一道红色的痕迹。

他没有缩手。

他站在那里，任由丝带缠绕着他的手指，然后他伸手推开了门。

角楼里的景象，和他记忆中完全不同。

那张长桌还在，但上面摆的不再是高脚杯和银质餐具，而是一排排的照片——黑白的老照片