“豪哥。”小陈的声音从他身后传来，很小声，“你有没有觉得……这栋房子在呼吸？”

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林正豪没有回答。但他知道小陈在说什么。营舍在暮色里确实有一种奇怪的律动——不是风的吹动，不是热胀冷缩，而是一种更原始的、更有节奏的起伏，像是一个巨大的胸腔在缓慢地收缩和扩张。每一次吸气，墙壁上的裂缝就会微微张开；每一次呼气，那些裂缝就会合拢。

它在呼吸。

它在等他们。

林正豪走向营舍的背面。小陈紧跟在他身后，脚步声很轻，但在这片寂静里，每一步都像是有人在敲鼓。他们绕过营舍的转角，经过那几扇紧闭的窗户，走到了背面——右边数来第二扇窗户。

玻璃破了一个洞。拳头大小，边缘参差不齐，像是有人从里面用什么东西砸出来的。洞口的玻璃碴子在暮色里反射着微弱的光，像一排细小的、尖锐的牙齿。

林正豪蹲下来，从口袋里掏出铜镜，举到眼前。

铜镜里映出了窗户的倒影——破洞、脏玻璃、窗框上剥落的漆皮。一切都很正常。但他把铜镜的角度微微调了一下，让镜面正对着那个破洞的时候，镜子里的影像变了。

窗户里面不再是一片漆黑。

房间里亮着灯。

昏黄的、摇曳的灯光，像是油灯或者蜡烛发出的光。光线在镜面上跳动，忽明忽暗，像是有什么东西在光源前面来回走动。他透过铜镜看到了房间的内部——和白天从破洞里看到的一模一样：榻榻米、布偶、墙上的军舰画。但多了一样东西。

人。

不是一个人。是很多人。

榻榻米上坐满了人，穿着破旧的日本军装，有些人的衣服上还有干涸的血迹，有些人的脸被烧伤了，疤痕在昏黄的灯光下像是融化了的蜡。他们的姿势都很奇怪——不是坐，也不是躺，而是一种介于两者之间的、蜷缩的、像是要把自己缩成一团消失掉的姿势。他们的眼睛睁着，但眼神是空的，像是看着什么又什么都没在看。

有一个士兵缩在角落里，抱着枪，和白天看到的那个影子一模一样。他的头埋在膝盖里，身体微微前后摇晃着，嘴唇在动，像是在喃喃自语。林正豪把铜镜凑近了一些，试图看清他的脸，但镜面突然晃了一下，所有的影像都变得模糊了，像是有人在镜子的另一面吹了一口气。

然后，那些士兵同时抬起了头。

所有人的脸