他的手机在地板上震动了。
不是铃声响，是震动。嗡嗡嗡的声音在瓷砖地面上回荡，像是某种昆虫的振翅声。他转过头，看见手机屏幕朝上亮着——刚才那一下撞击把手机翻了个面，屏幕朝上了。
屏幕上显示的是来电画面。来电号码是他自己的号码。
他陈嘉宏的手机，在拨打他自己陈嘉宏的手机。
屏幕上显示的来电大头贴，是他自己的脸。那张脸在微笑，笑得温和而亲切，但那种微笑让嘉宏全身的汗毛都竖了起来。那笑容太完美了，完美到不像真的，像是一张被精心修饰过的遗照——摄影师会要求你微微侧头、轻轻微笑的那种遗照。
电话响了五声，然后停了。
但屏幕上的来电画面没有消失。那张微笑的脸还停留在屏幕上，它的笑容慢慢地、一点一点地改变了。嘴角的弧度变大，眼睛眯起来，整张脸从一个温和的微笑，变成了一个——
无声的大笑。
那张脸在对他大笑，笑得嘴巴张开，露出一排整齐的牙齿。但嘉宏知道那张脸不是他的，因为他从来没有那样笑过。那种笑不是开心的笑，不是讽刺的笑，也不是疯狂的笑。那种笑是一种宣告，一种邀请，一种——
欢迎回来的另一种说法。
手机屏幕突然黑了。
浴室里的灯也灭了。
客厅的灯也灭了。
整个房间陷入了彻底的黑暗。不是那种窗帘拉上之后留下的昏暗，而是那种像墨汁一样浓稠的、伸手不见五指的黑暗。嘉宏伸出手，只能看见自己手指的轮廓，但那轮廓像是被什么东西侵蚀了一样，边缘是模糊的、颤抖的、像一幅快要从画框里掉出来的画。
他想站起来，但膝盖没有力气。他想喊救命，但喉咙像被掐住了一样，只能发出细微的气音。他想爬出浴室，爬到门口，至少要到门边，但他的手和脚都不听使唤了。他整个人瘫在浴室的地板上，侧着头，脸贴在冰冷的瓷砖上，眼睛盯着浴缸的方向。
浴缸里的水龙头在滴水。
滴。答。滴。答。
水滴落在浴缸底部的水面上，发出清脆的回声。但那回声不对，它不是在浴缸里回荡，而是在一个更大的、更空旷的空间里回荡。像是有人把浴缸底部的那个小水洼，和另一个巨大的、无边无际的水域连接在了一起。
嘉宏看向浴缸。
浴缸里的