橘红色的光把天边染透，风裹着麦香吹过来，还带着点泥土的腥气。

那片麦田边上的人，还没有散。

老人拄着拐杖，佝偻着背站着。妇人抱着孩子，手紧紧攥着怀里的布包。孩子扒着娘的肩膀，睁着圆溜溜的眼睛，怯生生地看着地上的血迹。他们站在那里，像一群被风暴吹散了的鸟，明明回了巢，却还是不知道该往哪儿飞。

郑阔海的尸体被拖走了。地上的血被踩进泥里，凝成了黑褐色的印子。麦子倒了一大片，绿油油的秆子被踩折了，耷拉着脑袋，蔫蔫地贴在地上。

有人蹲在田埂上，用手把那些倒下的麦子一根一根扶起来，再用湿土把根培好。

那是个老妇人。背驼得厉害，像被常年的重担压弯了的犁杖。手指弯弯曲曲的，关节肿得老高，指甲缝里嵌着洗不掉的黑泥。她扶得很慢，一根一根的，指尖轻轻拂过麦叶，嘴里还小声念叨着什么。像在扶自己受了委屈的孩子。

任弋站在不远处，看了好一会儿，没有说话。

风又吹过来，把他的褂子下摆吹得晃了晃。

“都回去吧。” 他对着那些还站着的人开口，声音不高，却顺着风，清清楚楚飘到了每个人的耳朵里，“地是你们的了。该种地种地，该回家回家。”

没有人动。

那些人齐刷刷地看着他，眼睛里还是化不开的茫然。三年的恐惧，三年的压迫，三年跪着过日子的习惯，不是一天就能消掉的。

任弋知道。也不急。

他没再多说，转身沿着村口那条烂泥路，往村外走。

霍去病立刻跟了上来。肩上扛着枪，嘴里叼着根刚扯的草茎，脚步踩在烂泥里，发出啪叽啪叽的声响。他东张西望的，一会儿看看路边歪歪扭扭的田埂，一会儿瞅瞅远处新村的轮廓，嘴里的草茎被他咬得稀烂。

两人走出望春村，走过那片荒草地，踏上了新村平整的水泥路。

天快黑透了。路边的路灯还没亮，远处新村的楼房影影绰绰的，像一堵黑黢黢的墙。只有零星的窗户里透出灯光，暖黄的，小小的一点，在黑夜里格外显眼。

霍去病把嘴里的草茎吐出来，随手扔在路边的草丛里，忽然开了口。

“老任，今天这事，闹大了。”

任弋没说话，脚步没停，依旧不紧不慢地往前走。

“那个郑阔海，不是单枪匹马的泥腿子